Tenho uma definição de grandiosidade meio contrária. Um exemplo são as represas, piscinas grandes e fundas, que conseguem me meter mais medo e dar maior sensação de afogamento que o próprio oceano.
É assim com as cidades à noite. Parecem maiores que o próprio mundo e mais perigosas, sendo o mundo tão mais perigoso em outros lugares.
Talvez eu seja um bicho do mato criado na cidade.
Desde pequena, quando voltava da casa da minha madrinha à noite, ou de qualquer outro lugar, vinha calada no lado direito do banco de trás do carro, olhando para as ruas, lojas, muros, céu estrelado. Isso sempre me deu muito medo, ainda mais depois da minha primeira viagem à Paraíba em '99. Numa cidade de interior, sabem? Sem pichações, transporte coletivo por todo lado, luzes, periferia.
É uma coisa que vai além da minha explicação, e além do próprio medo. É um terror civilizado, contido e controlado. Coisa que ninguém jamais soube, nem nunca chegou em conversa nenhuma. Não em profundidade.
Minha prima conversava comigo sobre tudo, de constelações à bruxaria e leituras das nuvens. Não sei eu se essas coisas existem de verdade pelo modo que eu vejo, mas pra uma criança que adolesce* com isso a coisa fica séria. Você começa a se perguntar mais sobre o universo, a ter sensações arrepiantes e imaginar a vida de todo mundo à noite.
Parece normal e sem sentido, mas põe o lado sinistro na coisa. Lembranças diversas espalhadas por sua mente se misturando com o pavor do mundo, a vontade de chegar em casa e dormir, mas estando hipnotizada com aqueles muros de terrenos baldios com propaganda política; bares de periferia com mulheres mal-feitas de corpo com uma roupa curta qualquer gritando impropérios, paredes pintadas a cal verde-piscina, alguns homens e a tv de '14 ligada em algum programa popular de domingo que dura mais de duas horas. Casas de luz acesa e adesivos na janela, e você imagina a mobília, o filho, a mãe, o cheiro da cozinha, a voz do pai e a tv ligada. A maldita tv ligada naquele programa popular. Você percorre ruas escuras, outras de pouca iluminação, imóveis sortidos, plantas, sombras de pés de eucalipto, mais muros desta vez com desenhos amadores da Turma da Mônica pertencentes à escola municipal, e você imagina aquela escola por dentro, o cheiro da merenda e dos produtos de limpeza, a cara das tias da cozinha, dos professores, das alunas de cabelo liso e castanho, o lápis de cor, o hino nacional, o sinal de intervalo e troca de aula... O medo toma conta de você, o mundo é tão grande, tão assustador... E ainda não chegou a parte dos estabelecimentos comerciais pichados, padarias (quem sai de casa pra comprar pão à noite?) ainda abertas, Casas Bahia fechada e também pichada naqueles mini-azulejos brancos e oh! O que está escrito? Como subiram lá em cima? VIDA LOKA - sim, muito louca, você imagina os pichadores ali, e o ponto de ônibus está vazio, os ônibus reservados, os ônibus cheios, e você se imagina dentro dos ônibus, lá no ponto, andando do lado do muro, estudando naquela escola e comendo aquela comida daquela casa com adesivos na janela, que pode ser um apartamento. Você tem medo de apartamentos à noite, sim. É uma realidade além daquela de andares abaixo e ruas que cruzam. As árvores enegrecidas, e você pensa que elas são monstros disfarçados, à espreita, como IT debaixo da ponte, e sim, essa presença que você sente, esse algo a mais no ar, esse terror do infinito, quantos mundos são como esse? Quantas garotas extraterrestres não estão pensando a mesma coisa que você, agora?
All this I cannot bear
To witness any longer
Cannot the kingdom of salvation
Take me home
Preste muita atenção no som a partir dos 05:12, isto define a dimensão do que eu quero expôr, é quase uma trilha sonora, uma tradução deste sentimento em música.
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